Sofasophien

Ich sitze in der alten, beinahe leeren Wohnung am eingebauten Küchentisch. Elf Uhr vormittags. Zeit, mal etwas zu essen. Am besten an der Sonne. Schon viel ist getan. Wäsche gewaschen und gefaltet. Schraub- und Nagellöcher gespachtelt. Und eben drehen meine Vorhänge ihre Runden in der Waschmaschine. Reinigung als wirkungsvolles Loslassritual – noch nie habe ich es so stark erlebt.
Den Winter loslassen zum Beispiel, während die Frühlingssonne kräftig die Zimmer flutet. Und Erlebnisse, die ich hier gemacht habe, Revue passieren lassen. Einordnen. Dankbar integrieren und, ja, auch sie: loslassen.
Putzen tu ich nicht ungern. Putzen fällt mir leicht, weil ich es mag, wenn es sauber ist hinterher. Zu viel Dreck macht mich nervös. Putzen ist sowohl ein grobstofflicher Prozess als auch einer, der in die Tiefe geht, begreife ich mal wieder.
Wie ich mich gestern mit dem Staubsauger durchs Haus arbeitete, sang ich vor mich hin und ließ all jene Energien, die ich mit in diese Räume gebracht habe, frei. Erinnerte mich, wie ich vor einem Jahr alle Zimmer geräuchert und die früheren Energien entlassen hatte, um Platz für meine zu schaffen.
Ich schließe den Kreis. Ein neuer Jahresring manifestiert und schichtet sich. Erzählt ein paar Geschichten eines Lebens. Alltags(ge)schichten.
Und jetzt: Weitergehen. Den neuen Kreis betreten.

Spätabends an Irgendlinks Ofen. Der Tag danach.
War das ein schöner Umzug! Schön? Nein, normalerweise assoziieren wir mit Umzug eher Adjektive wie stressig, anstrengend und so weiter. Schön ist aber möglich. Schön neben anstrengend. Das auch, ja.
Noch auf der Fahrt spürte ich mich im engen Trichter der Zeit verkeilt und langsam, von einer geheimnisvollen Schwerkraft gezogen, dem engsten Punkt näher kommend.
Im Konvoi mit Irgendlink fahren war eine verrückte Erfahrung. Das letzte Mal Konvoi gefahren bin ich vor etwa fünfzehn Jahren, erinnere ich mich unterwegs, denn die Gedanken können abschweifen. Denken übernimmt für einmal J. für uns zwei, da er eh das absolute geografische Gedächtnis hat. Ich schweife also ab zu jener Fahrt im Konvoi. Mit drei anderen Fahrzeugen. Alle voller Freunde jenes schamanischen Kreises, in dem ich damals verkehrte. Deutsche, SpanierInnen, ein ecuadorianischer Schamane, mein damaliger Partner und ich. In Vierstundenschichten lösten wir uns ab, fuhren von Südspanien in ca. vierundzwanzig Stunden nach Frankreich bei Genf. Mein Sekundenschlaf beförderte uns zum Glück nur in den flachen Straßengraben, aber ein Schock war es dennoch, nachts um drei mit einem Auto voller Menschen vom Kurs abzukommen. So sinne ich vor mich hin, während ich Irgendlinks Überholmanövern folge.
Was wohl einfacher ist? Folgen oder führen? Der vorne, bei uns J., muss wissen, wohin er will und wie er dorthin kommt, sinniere ich. Der oder die hintere oder hinteren haben alle Freiheiten von Followern. Entscheidend ist: Folge ich blind oder weil ich vertraue? Es braucht die Herdentierchen, denn nicht alle können und nicht alle wollen führen. Doch auch wer folgt, trägt Verantwortung. Für sich und für das, was er oder sie tut.
Am Rheinfelder Zoll scheiden sich die Geister. MIt der Gepäckliste in der Hand muss ich zuerst links am Schweizer Schalter die Einfuhr deklarieren, dann rechts, am deutschen Schalter, die Ausfuhr abstempeln lassen, um dann wieder am ersten Schalter, die Erlaubnis zur Weiterfahrt entgegen zu nehmen. So weit so gut. Die Völkerverständigung klappt gut. Alle wuseln an ihren Schreibtischen, stempeln dies und jenes ab und stapeln hoch. Ameisenhaufen. Zahnrädiges Getriebe. Ich sage Merci vielmol und wir können weiterfahren. Eine halbe Stunde verbummelt.
Da wir Landstraßen fahren, um die Autobahngebühren zu sparen, kommen wir eine Viertelstunde zu spät bei meiner neuen Wohnung an. Als wäre ein roter Teppich ausgerollt, stehen meine Freundinnen M.(2)*, T.* und U.*, sowie Freund P.* bereit. Ich umarme sie alle und muss fast weinen. Sentimentaler Sack, der ich bin!
T. und P. haben Apfelkuchen dabei und ein Willkommenschild an die Türe geklebt. Auch Freundin M.(1)* kommt kurz, bevor sie weiter muss. Wegen J. ganz besonders – zum Adieu sagen und eine gute Reise wünschen. Wie schön! Auch schön, dass Bruder U. doch kommt und mithilft und schon fährt auch Feundin L.(1)* vor. Jippie! Was J.* und Kollege T.* fast drei Stunden lang feinsäuberlich, akribisch ausgetüftelt und bestimmt sehr mühsam ins Auto geschichtet haben, ist in einer lockeren Stunde oder noch schneller ausgeladen und in die Räume verteilt. Der Gartensitzplatz ist unwiderstehlich, T.s Apfelkuchen erst recht.
Wie schön! Echt wahr. Schön ist, wenn sich Freundinnen und Freunde, die sich nicht oder nur vom Hörensagen kennen, begegnen. Schnell war der Smalltalk vorbei und wir sanken tiefer, entdeckten Verknüpfungen und genoßen das Sein und die Sonne. Wie schön, inmitten von Menschen zu sitzen, mit denen ich schon so viel erlebt habe.
Später, allein, stellen wir nur das essentiell Wichtige auf. Bett und Tisch. Essen Brot und Salz – von Freundin U. mitgebracht. Alle haben sich freiwillig zum Helfen angeboten, sage ich zu J., vielleicht liegt da der Schlüssel zu diesem friedlichen Miteinander.

Heute hat J. alle fragmentierten Möbel defragmentiert und an die neuen Plätze gestellt, während ich in der Küche herumwuselte, einkaufte und mich auf Gemeide und Arbeitsamt anmeldete. Muss ja auch sein.
Mit einem feinen Risotto bei T. und P. gestärkt, fuhren wir heim. Vom einen Trichter, aus dem ich bei der Ankunft in W. weichgepresst herausgepurzelt bin, bin ich auf der Heimfahrt nach Z. in den nächsten gefallen.
Der nächste Countdown. Nächsten Dienstag – so unser Plan – machen wir uns auf die Reisen. Nach Norden und nach Süden.
Was bin ich müde. Und dankbar. Glücklich. Und traurig. Ich hasse Abschiede. Aber ich liebe Neuanfänge.
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* siehe „Who is Who“

Was ein Tag! So müde war ich schon lange nicht mehr. Erwacht nach knapp fünf Stunden Schlaf. Zu wach um wiedereinzuschlafen, zu müde um aufzustehen.
Unsere letzte Nacht in der Künstlerinnenhöhle. Morgen schlafen wir in der neuen Wohnung – kaum vorstellbar!
Doch heute, hier und jetzt ackern wir zielstrebig vor uns hin. Irgendlink hat sich in den Kopf gesetzt, die – einen Winter lang – vernachläßigte Künstlerbude aufzuhübschen. Er rennt mit Sauger und Schrubber durch die Gegend, während ich bei mir die Küche und das Schlafzimmer in Kisten verpacke.
Fragmemtieren. Ich zerlege mein Leben in fassbare Einzelteile, die sich heben, tragen, verstauen lassen. Bruchstücke. Treibgut meines Lebens.
Als Kollege T. um achtzehn Uhr auftaucht, sind wir noch lange nicht fertig. Irgendlink zerlegt eben meinen Schreibtisch und ich verpacke Tassen und Teller. Mein Kopf raucht und ich hege leicht panische Gefühle, denn der Umzugwagen ist kleiner als gedacht. Wird der Platz für alles reichen?
Trotz Irgendlinks genialer Packtechnik kommen wir schließlich nicht darum herum, seinen Wagen ebenfalls mit Kisten zu beladen. Seins sei größer als meins, sagt er.
So viel habe ich doch gar nicht!, sage ich zu den beiden Männern. Dennoch viel. Relativ viel. All die einzelnen Teilchen, die sich wie Sedimentgestein in meinem Leben abgelagert haben, bereichern mein Leben einfach dadurch, dass sie da sind.
Für andere sind es Kram, Kleinkram, Wertlosigkeiten – für mich kostbar. Der Geschichten wegen, selbst wenn ich sie vergessen habe.
Nun ist die Wohnung leer bis auf den Kühlschrank. Feierabend. Feuerabend. In der Künstlerbude wird es langsam warm – nicht nur direkt vor dem Ofen – und das frisch bezogene Bett ruft.
Nein, das ist definitiv kein literarisch oder philosophisch anspruchsvoller Artikel. Egal. Alltag ist nicht immer anspruchsvoll.
Meine Füße melden, dass der Tag sehr wohl sehr anspruchsvoll war. Mein Rücken nickt zustimmend und summt ein Gutnachtlied.