Empathie, so hatte ich neulich behauptet, Empathie und Respekt, angereichert mit Menschenverstand, seien die Basis glücklicher Gesellschaften. Ob das genügt? Reicht dieses simple Rezept, um die Pflanze namens Mensch gedeihen zu lassen? Wirklich gedeihen, üppig und blühend? Nicht einfach bloß dastehen soll sie, wie eine Stoffpflanze aus dem Großverteiler. Ihr wisst schon: So eine, die kein Wasser braucht und trotzdem schön tut. So eine, die einfach da ist, ohne zu wissen weshalb. Nein, das reicht wohl nicht.
Was weiter unten steckt, muss raus. Jener Dünger, den wir alle brauchen. Hingabe ans Leben. Diese Worte aus Glas. Verletzlich. Zerbrechlich. Und noch tiefer unten: das andere Wort. Nein, mehr als ein Wort. Mehr als ein paar Buchstaben. Alles. Das verbotene Wort, das alle kennen und niemand versteht. Four-letter-word. Will heißen fünf, wenn wir deutsch fühlen. Noch zerbrechlicher, drum gut verpackt. Unter der Wurzel. Im Erdreich.
Ausgraben, mit bloßen Händen, will ich es. Mich hingeben. Dem Leben.
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Übe die Kunst des Vergessens!, sagte er. Übe diese Kunst solange, bist du vergessen hast, dass sie eine Kunst ist. Bist du vergessen hast, dass Wissen angeblich nützlich ist. Bis du vergessen hast, dass du bist.
Wie kann ich denn wissen, wann ich mich genug vergessen habe?, fragte sie.
Keine Ahnung!, sagte er, das habe ich längst vergessen.
Worauf sie vergaß zu fragen, warum. Und ohne zu wissen, weshalb.